Åse kylede papirerne over i hjørnet og rejste sig op. Hvad var det for noget? Hvordan havde forfatteren kunnet skrive om noget, hun lige havde oplevet dagen før? Det var jo umuligt!
Hun ringede til ham på mobilen, men han tog den ikke. Ringede igen. Og igen. Efter femte forsøg gav hun op. Han måtte jo have været på Piazza del Popolo samtidig med hende. Hvorfor gav han sig så ikke til kende? Vidste han ikke, hvordan hun så ud? Hun vidste kun, hvordan han så ud, fordi der var et lille foto af ham på flappen af hans seneste roman, men hun havde aldrig mødt ham. Havde kun talt med ham i telefon nogle gange og udvekslet mails.
Måske blev hun alligevel forfulgt af den taxichauffør. Måske rapporterede han til forfatteren, der så brugte det i sine skriverier, tænkte hun, og for første gang fik hun en fornemmelse af, at der foregik noget bag kulisserne, som hun ikke kunne gennemskue.